COMPASIONENFRENTANDO LOS PROPIOS MIEDOS¿QUE PUEDO HACER POR VOS?TE DOY MI CORAZONFUNERAL

Laura es como la hermana que nunca tuve, una persona que llevo dentro del corazón con una fuerza y una intensidad que me sucedió pocas veces. Y a la que siento de una manera especial ¡y eso que no nos vimos nunca!
Con ella aprendí que no existen fronteras para hacer amigos, que la tecnología no sólo sirve para fines bélicos o degradantes, sino que pueden establecerse lazos de amistad firmes.
¿Y por qué estos cuentos a ella, más unos tres o cuatro posteos más? Porque se lo merece, simplemente.
En cuanto a vos, amiga...

Laura:
Aquest contes estan dedicats a tu.

Saps que em dol la teva tristesa i em fa feliç la teva felicitat.
Saps el que volen significar.
I saps que el meu cor sempre està amb tu, germaneta meva estimadíssima.

A los demás, espero que los disfruten. Besos y abrazos, según corresponda.

COMPASIÓN

— Levántame —dijo el joven. Pero ella, arrodillada a su lado, mirándolo fija pero pasivamente, se quedó quieta.
— ¿Qué esperas, mi vida? —gimió ahora el joven—. Si me quedo aquí, moriré —clamó. Y la joven continuó sin moverse.
— Por Dios, ¿no ves que me estoy desangrando? —casi susurró el muchacho—. Cielo, por favor, au… —y lanzando un suspiro, murió.
La joven entonces lo miró, meneó la cabeza sin gesto alguno de tristeza o alegría, suspiró hondo, puso sus manos sobre él para erguirse, y se alejó.

ENFRENTANDO LOS PROPIOS MIEDOS

— Aquí estoy. Para que veas que no tengo miedo.
La muchacha continuó haciendo lo suyo.
— Bien. Veo que no quieres hablar. No importa. Me quedaré aquí, esperando.
La muchacha no le prestó atención y siguió con sus cosas.
— Vamos, esto es estúpido. Dime algo.
Ella persistió en su actitud.
— Está bien. Esto no va más así. Me vas a escuchar, quieras o no.
Ella entonces sacó un revolver de su cintura y apuntándole a la cabeza disparó.
Cuando un tiempo después llegó su jefe y vio el cadáver en el suelo, preguntó:
— ¿Quién es?
— Nadie —respondió ella.
Entonces el hombre alzó los hombros, como diciéndose que más no podía hacer, y se fue a su oficina a hacer su tarea. Más tarde, la gente de limpieza encontró el cuerpo, y lo tiró a la basura. Limpiaron la sangre, y así transcurrió un día más en aquel lugar.

¿QUÉ PUEDO HACER POR VOS?

— Me estoy muriendo por vos. No te interesa, lo sé. Pero no puedo evitarlo. Decí por lo menos que me aleje de vos, que me mate, que me muera, que termine conmigo. Pero estás siempre ahí, impávida, como si verme sangrar te divirtiera, como si mi agonía te resultase un espectáculo interesante. Por favor, aunque sea, miráme, por simple amabilidad, decíme algo.
Entonces ella giró su rostro hacia él, se sacó los anteojos, y le dije:
— Sí, corréte que me estorbás la vista.
Y él se corrió, pero quedándose a su lado, con cara de estúpido, esperando algo más, aunque fuera un simple "gracias", pero ella no volvió a decirle nunca nada jamás.

TE DOY MI CORAZÓN

- ¿Qué darías por mí? —preguntó la joven al muchacho.
— Todo, absolutamente todo.
— ¿Y qué es "todo"?
— Todo.
— Sé específico.
— No sé… Mi corazón, si lo quieres.
— Acepto —dijo entonces la muchacha, y oprimiendo sus dedos en punta contra el pecho del joven, le arrancó el corazón y lo puso contra el de ella. Él la miró, agradecido, mientras la vida se le escapaba, y sus últimos pensamientos fueron de felicidad.

FUNERAL I

Finalmente el joven se suicidó. Como correspondía. Su vida no tenía sentido sin la joven. ¿Para qué prolongar su agonía más?
En su funeral en el mismo cementerio, distintas voces se escucharon:
— Es un idiota. Nadie se suicida por amor.
— Era un romántico. Este mundo no es para él.
— Que gente como él haya tenido la oportunidad de vivir es un desperdicio. ¡Hay tanta gente valiosa que merecería tener la oportunidad que él tuvo!
Y cosas de ese tenor. Entonces J., la joven por la que él había muerto, por compromiso antes que por afecto, apareció, y dijo:
— A mí no me miren. Yo no tengo que ver con este desenlace. Yo no le pedí que se enamorara de mí. Yo no le pedí que atara su vida a la mía. Yo no le pedí que se matara por mí. Si él es tan inútil de no tener una vida propia, de prenderse a mí y no salir adelante por sus propios medios, es un tonto, y que se joda. Si es tan boludo, la culpa es suya, no mía.
Entonces, un hombre apareció, vestido de negro, con un sobretodo oscuro y anteojos de igual tenor, y acotó:
— Sí, lo que decís es cierto. Pero fuiste tú, no él, quién le abrazó y le preguntó, cuando apenas se conocían: "L., ¿qué será de nosotros? ¿Dónde estaremos en unos años?". Lamentablemente, eres de esas personas que suelen abusar de las personas sensibles y solitarias para obtener lo que quieren. Y no fue la única, aunque sí la primera, que usaste formas dulces para obtener algo.
Ella le miró y aceptó su parte de culpa:
— ¿Y qué? ¿Debo hacer algo para redimirme? ¿Arrodillarme ante vos? —y con sonrisa socarrona—. ¿Pedirle disculpas al boludo ese?
El hombre simplemente hizo una mueca.
— No. Vamos a hacer algo mejor por ahora. Vas a compartir el infierno con él.
Y sacando una pesada hoz, cortó a J. por la mitad, de la cabeza a los pies, y se alejó.